13-jasmim(30/04/2011)

Algumas pessoas gostam de violetas nas janelas...eu prefiro jasmim...

12-realeza (29/04/2011)

"God save the Queen!"
Os súditos da rainha se curvaram hoje à beleza dessa "pintura".

11-Cuidado, Escola!(28/04/2011)

Assim fica difícil de gostar de escola...
O discurso pode até ser pós-moderno, mas a prática...

10-novo inquilino (27/04/2011)

Poucos dias de folga, longe da rotina, do trabalho, das obrigações diárias...
E, no regresso, eis o que aparece em meu quintal... Um inquilino!
Ainda esté meio desconfiado, como todo bom gato, mas creio que as compensações vão acabar com toda a sua desconfiança...
Não tem nome ainda...

09-Kitagawa Utamaro (26/04/2011)

mais imagens no Flick

08-aprendendo a ver (25/04/2011)

"Aprender a ver é a mais longa, a mais difícil de todas as artes."
Bourdelle, discípulo de Rodin

07- autorretrato(24/04/2011)

autorretrato de páscoa

06- plataforma ao entardecer(23/04/2011)

06-plataforma ao entardecer

Loucos e Santos (Oscar Wilde)

Oscar Wilde

Olá, pessoal!
Estava meio sem inspiração para as mensagens de páscoa, achando tudo meio igual...
E eis que surge uma mensagem de minha grande amiga Soraya...
Sempre pode-se contar com os "loucos e as crianças" nessas horas...
Ela me mandou esse texto maravilhoso... Exatamente o que eu precisava.
Beijos, minha querida, obrigada pela mensagem.
Espero que gostem... Feliz Páscoa!
Eu já me sinto renascida...
Namastê
soniamaris

more than I hope
Loucos e Santos...

Escolho os meus amigos não pela pele ou outro arquétipo qualquer
mas pela pupila.
Tem que ter um brilho questionador
e tonalidade inquietante.
A mim não me interessam nem os bons de espírito
nem os maus de hábitos.
Fico com aqueles que fazem de mim
LOUCO e SANTO
Deles não quero a resposta, quero
o meu avesso.
Que me tragam dúvidas e angústias e aguentem
o que há de pior em mim.
Por isso só sendo louco.
Quero os santos para que não duvidem
das diferenças.
Escolho os meus amigos pela alma lavada e
pela cara exposta.
Não quero só o ombro e o colo, quero também
as suas maiores alegrias.
Amigo que não ri junto, não sabe
sofrer junto.
Os meus amigos são todos assim:
metade bobeira,
metade seriedade.
Não quero risos previsiveis,
Nem choros piedosos.
Quero amigos sérios, daqueles que fazem da realidade a sua fonte de aprendizagem, mas lutam para que a fantasia não desapareça.
Não quero amigos adultos,
nem chatos.
Quero-os metade infância e
outra metade velhice!
Crianças para que não esqueçam o valor do vento no rosto; e velhos para que nunca tenham pressa.
Amigos que me ajudam
a saber quem sou.
Pois vendo-os loucos e santos,
bobos e sérios,
crianças e velhos,
nunca me esquecerei
de que a "normalidade"
é uma ilusão imbecil e estéril.

05-temporal (22/04/2011)

05-temporal

04- horizonte(21/04/2011)

03-bikes (20/04/2011)

concordo com a crítica... não com a massa

02-Lua cheia (19/04/2011)

365Project 01-solitude

01- Solitude

Tenho ouvido, de diferentes pessoas, a ideia de fazer registros diários de postagens (Hazel), frases, poemas, desenhos (rodrigo nuñez), fotos(leila)...por exatos 365 dias...um ano.
Encontrei até um site especializado em armazenar as fotos o 365Project
Possível, cabível e até necessário...
Pode gerar um trabalho interessante... um diálogo comigo mesma...um traço contínuo num mundo tão descontínuo, tão fragmentado... uma nova forma de ver, de olhar, de pensar...
Primeiro passo: escolher o formato...
Segundo passo: escolher a linguagem...
Terceiro passo: uma dúvida, a poética vem antes ou depois?
Sempre as interrogações...
Vamos pensando... pensando... pensando...

P.S. lembrei de uma coisa bem legal: meu Fotolog ...
Ele andou meio desativado...quem sabe?
Creio que serviria bem ao propósito. Ou não...sei lá.

MEU PROFESSOR DE LITERATURA

:: Claudia Lage - Rio de Janeiro - RJ

Às vezes, eu costumava matar aula no colégio para ir ao cinema, outras vezes, vejam só, para ir à biblioteca da escola mesmo. Foi estranho quando, um dia, o meu professor de literatura da época me encontrou numa dessas vezes entre as estantes, procurando um livro. Naquela hora, na minha turma, era a aula dele. Por algum motivo, ele precisou deixar a sala e ir à biblioteca rapidamente. Teve um espanto ao me ver ali. Não sei se por que eu matava a sua aula, ou por que fazia isso na biblioteca, com um livro nas mãos. Ele me olhava e olhava o livro. Ia e voltava com os olhos, perplexo. Eu não soube, por um instante, se devia justificar a minha ausência na sala ou o fato de ter escolhido um lugar cheio de livros para faltar à aula de literatura. Quando enfim comecei a gaguejar alguma coisa, ele se afastou, transtornado, e saiu, mas não antes de olhar mais uma vez o livro que eu tinha nas mãos, com evidente ressentimento.

Eu havia cometido algum delito grave para aquele professor. O fundo em meu estômago dizia isso. Não podia ser só a aula. Outros alunos também a matavam de vez em quando, e ele depois lhes chamava a atenção com uma seriedade divertida e irônica. Nada de perplexidades constrangidas. Olhares graves e ressentidos. Aquela reação perturbadora ele havia reservado apenas para mim. Mas, tampouco, devia ser a biblioteca, ou era? O livro suava em minhas mãos, assumindo talvez a culpa. Levei-o para casa, apertando-o em meu peito. Éramos cúmplices, nós dois, de um ato horrível e misterioso contra o professor. Naquela noite, tive pesadelos. Os olhos do professor tomavam inteiramente o seu rosto, e me enfrentavam indignados e ofendidos.

Na aula seguinte, tentei me comportar da melhor maneira possível. Não passei o tempo olhando para a janela, como costumava fazer, em busca de um horizonte qualquer. Nem me distraí com rabiscos, desenhos e frases inúteis no caderno. Fixava o professor com atenção exagerada, tentando absorver e compreender tudo o que ele dizia sobre o estilo de época Arcadismo, anotando bucolismo e pastoralismo com caligrafia exemplar, e assentindo com a cabeça toda a vez que seus olhos passavam por mim e não me viam. Ao contrário do meu pesadelo, o professor não me olhava mais. Era dessa forma retraída que ele lidava com o ressentimento. Eu, por outro lado, assumia todas as culpas na medida em que ele silenciosamente me acusava. No corredor, evitava cruzar comigo, e se me via no pátio lendo um livro, como eu gostava de fazer, mudava de direção como se estivesse diante de um obstáculo intransponível. Era sempre à noite, na escuridão da insônia, que eu ruminava as atitudes do professor e repassava a matéria. Romantismo: nacionalismo, exaltação do eu. Realismo: racionalismo, crítica social. Não sei por que, naquele dia, eu achei que ele tremera um pouco durante a aula, a voz rasgando a garganta, ao dizer, crítica social.

Semanas depois, eu percebi: o professor não fazia mais a barba, engordava, e, como se não tivesse mais nada a fazer, envelhecia. Se antes não era alegre nem triste, agora não era, simplesmente. Entrava na sala de aula resignado, dizia algumas coisas, escrevia outras, para depois desaparecer. A sua apatia era tão grande que um dia ele deve ter se esquecido que sua presença era aguardada e realmente desapareceu. "Viajou", explicou a diretora, como se o fato de alguém ir de um lugar para o outro explicasse tudo. E assim os anos se passaram sem notícias do professor.

Nos encontramos anos depois, por acaso, numa livraria. Eu a freqüentava sempre, e não sabia que, desde que entrei pela primeira vez ali, era observada pelo professor. Já sentia o livro suando em minhas mãos, quando ele me cumprimentou, perguntando se eu era eu, a sua aluna. Sim, confirmei. Ele me olhava e olhava o livro, como nosso constrangido encontro na biblioteca da escola. De repente, me abraçou, com uma gratidão que eu não pude entender. Mas, em seguida, o professor foi de uma claridade imprevista, de fechar os olhos. Uma de suas alegrias era me ver ali em sua livraria, ele disse. E sorriu, confirmando, sim, sou livreiro. E pegando um livro, levou-o ao peito. A capa sobre o coração, enquanto ele confirmava a satisfação de ver que eu continuava a gostar de ler, apesar de suas aulas. Aquele dia na biblioteca ressurgiu então entre nós. Me ver matar a aula de literatura para ler foi a gota d'água para o professor. Havia passado a noite anterior preparando uma aula de literatura, elencando, não poetas e escritores, seus textos e suas poesias, mas características, datas e nomes que os alunos não podiam deixar de saber, porque ia cair na prova, porque estava no currículo do semestre. Às vezes, conseguia uma aula ou outra para os textos, mas era pouco, muito pouco. Até me ver na biblioteca, o professor me julgava uma aluna desinteressada e desinteressante, daquelas que não se avista o futuro. Não me imaginava abrindo um livro, como podia supor que eu era uma leitora? Mas eu era, e, para ele, havia sido como um marido, que sempre considerara a esposa frígida, descobrir que ela tem um amante. Eu, que já tinha idade e altura para sorrir dessa imagem, sorri, profundamente feliz. O professor abraçava o livro, apaixonado. Contou que um dia, se levantou da cama, se arrumou para ir trabalhar, saiu de casa, mas, em vez de ir à escola, foi para uma livraria. No dia seguinte, pediu demissão. Juntou dinheiro, conseguiu um empréstimo e abriu uma pequena livraria, que se expandira em outras. "Eu queria estar perto dos livros", explicou. "Antes, eu achava que podia ser professor de literatura impunemente", disse. O professor entrara na escola cheio de esperanças de mudar o modo em que é feito o ensino da literatura, de driblar, dia a dia, o sistema. Mas foi ao contrário, era o sistema que estava, pouco a pouco, mudando o professor, encurralando-o numa sala escura. "Até te ver na biblioteca, eu não tinha a real consciência da dimensão do que eu fazia. A cada aula, eu matava um livro. A cada aula, um leitor morria."

Texto disponível em RASCUNHO.

dia triste...

"Quando ia chegando, vendo a cidade, chorou." (Lucas 19:41)

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tudo tem seu tempo...